di Ascanio Celestini
Dal 2002 porto in tournée uno spettacolo, Fabbrica. Durante quella stagione teatrale vado a recitare in una città del nord. Una sera viene il sindaco. È uno a cui piace il teatro, ma anche uno che ha ricevuto minacce e ha una piccola scorta. Dopo il mio spettacolo andiamo a cena in pizzeria. Mi riaccompagna nella foresteria del teatro. Scendo dall’auto e un africano lo riconosce. Saranno state le due di notte, io scendo e la macchina del sindaco riparte velocemente. Effettivamente era una scena strana. Uno che si alza da terra e incomincia a rincorrere gridando contro l’auto del sindaco…
Per strada non c’è nessuno tranne me e lui. Mi dice “lo conosci?”, parla del sindaco, e io non riesco a rispondere. Penso che sia un matto, ma non lo è. È un poveraccio. Uno che dorme in terra. Penso che mi dirà cose tremende. Ho paura che sia ubriaco. Armato, magari di una bottiglia rotta. E invece mi vuole avvertire di qualche cosa che io non so ancora. Mi parla calmo. Dice “io sono nato in Africa, sono africano. Mio figlio è nato in Italia e è nero come me, ma non si sente africano. Se non riuscite a farlo diventare almeno un po’ italiano… che fine farà?” e dopo queste poche parole se ne ritorna a dormire in terra, ma prima mi da la sua risposta “prima o poi quello prende il mitra e spara”.
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Pensavamo che le guerre mondiali fossero solo quelle che si sono combattute a casa nostra nel secolo scorso e che adesso studiamo nei libri, ascoltiamo i vecchi e li celebriamo negli anniversari. E invece abbiamo spostato le guerre lontano da noi con la furba speranza che Auschwitz o il bombardamento di San Lorenzo potessero trasformarsi in notizie che arrivano da paesi lontani. Poi il mondo c’è tornato addosso e la violenza che abbiamo delocalizzato ci sta tornando in casa.
A teatro succede così quando entrano gli spettatori. Il teatro è riscaldato, ma gli spettatori sono freddi perché vengono da fuori e nel calduccio del tuo palcoscenico vengono a portare dentro il freddo della città. Tutto quel che hanno indosso è freddo. Hanno giacche e scarpe fredde, e persino i capelli che hanno in testa abbassano la temperatura del tuo bel teatro.
Il terrorista sfonda le porte e fa entrare la tempesta, ma tutti gli altri porteranno nel tepore della tua calda cultura un po’ del loro freddo insopportabile.
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