Poco più di un anno fa, Sarah Babiker, giornalista di El Salto a noi molto cara, ha scritto un bellissimo post, molto intimo, sulla sua pagina facebook. Con il suo consenso, ci siamo permessi di pubblicarlo, qui su Comune. Era intitolato “Elogio della tenerezza quotidiana” e il sottotitolo che scegliemmo per quel non-articolo diceva una grande, tremenda verità: le bambine e i bambini entrano nelle notizie quasi solo come vittime. Nell’ottobre più nero dell’infinito massacro palestinese, Sarah è tornata a scrivere, questa volta in forma di articolo, rivolgendosi direttamente a sua figlia, Nur, che in lingua araba significa luce, alle prese con le somme e le sottrazioni di un esercizio di matematica. In tre settimane di bombardamenti senza tregua, a Gaza sono stati assassinati più bambine e bambini di quelli che muoiono ogni anno in tutte le guerre del mondo, dice Sarah, probabilmente senza neanche ricordare quel suo vecchio post in cui si doleva, con estrema dolcezza, perché i bambini fanno capolino nell’informazione soltanto quando indossano l’abito delle vittime. È ottobre del 2023 ed è difficile non morire un po’ ogni giorno di vergogna e di rabbia mentre continua il racconto della barbarie, scrive oggi la nostra amica da Madrid, per poi immaginare che Nur possa porsi una domanda difficile quanto essenziale: “Tu che hai solo otto anni, puoi già comprendere quanto tutto ciò sia infame senza bisogno che te lo spieghi. Forse però ti chiederai, come ce lo chiediamo tutti, che senso abbia continuare a scendere in piazza, a sfidare la mappa razzista della barbarie, a pretendere una giustizia che non arriva mai?”. Cercate in fondo all’articolo la risposta di Sarah, ne vale la pena. Non fosse che perché a noi non può non far venire in mente la firma, posta in calce a ogni suo reportage, di quel ragazzo nato in Italia, torturato e ucciso anni fa nella città di cui era innamorato, Gaza, che non voleva esser seppellito sotto nessuna bandiera ma ricordato per i suoi sogni. Sogni di affermazione della giustizia e della dignità che, ne siamo certi, saranno gli stessi della piccola Nur

È ottobre del 2023 e tu hai otto anni, Nur, sei chinata sul libro di matematica e un esercizio ti invita a sommare prima i cani e poi i gatti, a confrontare i risultati, a eseguire delle sottrazioni. Io penso intanto ad altri calcoli, quelli pubblicati da poco da Save the Children: in tre settimane di bombardamenti senza tregua, a Gaza sono stati assassinati più bambine e bambini di quelli che muoiono ogni anno in tutte le guerre del mondo. È ottobre del 2023 ed è difficile non morire un po’ ogni giorno di vergogna e di rabbia mentre continua il racconto della barbarie.

Lo ha detto il comico egiziano Bassem Youssef, in un video diventato virale nei primi giorni dello sterminio, sottolineando il dolore con il sarcasmo: quale sarà il tasso di cambio, quanti palestinesi dovranno essere uccisi per ogni israeliano morto, questa volta? Qual è la risposta proporzionata per un governo che descrive un intero popolo come animali non umani, come figli delle tenebre? Ce lo continuiamo a chiedere. Quale tristezza immaginare bambine come te, Nur, sotto le bombe e madri come me che piangono le loro figlie. E che indignazione mi comporta il provare a togliere le bambine e i bambini, a sottrarre le donne al numero totale dei morti, che già supera le 8mila persone, come se la morte dei giovani o degli uomini fosse meno tragica, fosse un prezzo più legittimo da pagare per le vittime israeliane: Nur già lo sai, lo sanno tutti, che sabato 7 ottobre Hamas ha ucciso, secondo le fonti israeliane, 1.400 persone.

Come nei paesi con un’inflazione vertiginosa, la svalutazione sta avanzando così rapidamente che non ha senso fare i conti. Solo che ciò che vediamo svalutarsi nel mercato internazionale dell’empatia non è nessuna valuta nazionale, è la vita umana. Sono le vite del popolo palestinese. Il livello più basso di empatia lo vediamo manifestarsi in altri video, meno virali di quello dell’intervista a Bassem Youssef. Sono quelli di decine di israeliani che si fanno beffe dello sterminio, nelle loro belle case, sovvenzionate spesso dalla stessa politica di colonizzazione che espelle i palestinesi dal loro territorio, che demolisce le case ed espropria i loro campi. Sono civili simpatici che si dipingono i denti di nero e si sporcano la faccia per rappresentare coloro che sono condannati alla povertà dallo stesso governo che ora li bombarda negli ospedali, nelle case e nelle strade. Giovani e famiglie che si prendono gioco della sofferenza degli abitanti di Gaza sottoposti alla punizione collettiva. La propaganda, Nur, è schizofrenica: mentre avalla la morte altrui, diffonde termini come Pallywood con cui insinua che le immagini dei palestinesi feriti o morti siano una montatura.

Non è necessario essere uno degli eserciti meglio equipaggiati al mondo per uccidere migliaia di persone. È facile farlo quando le hai ammassate e rinchiuse in un territorio striminzito. È facile se le lasci senza luce, cibo, acqua potabile e possibilità di comunicare. È facile quando i paesi più potenti del mondo si schierano senza condizioni dalla tua parte. È troppo facile uccidere, quando hai abituato i tuoi cittadini, per quasi un secolo, all’idea che il diritto all’autodifesa giustifica l’espulsione di milioni di persone dalle loro terre e la violenza quotidiana. Ed è ancora più facile quando puoi criminalizzare ogni voce dissidente, quando puoi trattare come traditori i tuoi cittadini che chiedono la fine dello sterminio, quando puoi bollare come antisemita chiunque denunci le politiche coloniali, il regime di apartheid e di morte su cui si fonda il tuo Stato.

Le vite israeliane valgono così tanto di più nell’immaginario coloniale che il mondo grida per gli oltre 200 prigionieri presi prigionieri da Hamas nella sua offensiva mentre migliaia di bambini, giovani e nonne palestinesi vivono detenuti illegalmente nelle carceri israeliane senza che Israele debba giustificarsi. Perché Israele non deve mai giustificarsi, e nemmeno rendere conto della morte dei propri cittadini: 1.400 in un solo giorno. Ci è stato detto che sono stati selvaggiamente assassinati dai barbari. Ma ci hanno parlato anche di bambini decapitati e di stupri di massa, cosa che nessuno ha poi dimostrato. Come se uccidere non fosse abbastanza barbaro di per sé – dal momento che il paese occupante uccide già ogni giorno –, la propaganda sionista aveva bisogno di stabilire una differenza nel modo in cui i civili vengono assassinati. C’è chi uccide in modo civile e per legittima difesa: con i bombardamenti aerei e l’assedio e c’è chi uccide come fanno gli animali non umani, gli uccelli dell’apocalisse che arrivano in parapendio, che irrompono da sottoterra. Barbari discreti, capaci di preparare per anni un simile attacco, senza destare l’allarme dei servizi segreti più avanzati della terra.

E allora arrivano le forze di uno degli eserciti più potenti, in uno dei paesi più militarizzati del mondo. Ci mettono ore per arrivare, in un territorio equivalente alla provincia di Cáceres (una provincia dell’Estremadura spagnola, ndt). È un esercito che non è abituato a subire vittime, che bombarda di tanto in tanto dal cielo un popolo senza esercito, che ogni giorno prende di mira uomini e donne disarmati, che da decenni risponde alle pietre con le pallottole vere, che combatte i miliziani con le armi più sofisticate del mondo. Un esercito per il quale non esistono civili quando si tratta di eliminare il nemico: cosa ha fatto ai propri civili, quell’esercito? Quando sapremo quanti di quei cittadini israeliani sono morti sotto il fuoco dei loro stessi soldati? È illegittimo diffidare della versione di un governo che abbiamo sentito mentire tante volte, un governo capace di bombardare un ospedale, di celebrarlo, e poi di accusare il nemico per il bombardamento?

Non si tratta di negare la violenza di Hamas, né di sminuire la vita degli altri, figlia mia. Ma di non smettere mai di farsi domande, di interrogarsi sulla storia e sul contesto: in questo caso si tratta di un contesto di colonialismo, quella parola che è sopravvissuta al XX secolo e alimenta vicoli ciechi. Quale violenza più grande dell’essere espulsi dalla propria terra, del vivere sotto il governo di un regime occupante, perseguitati dai suoi coloni e dal suo esercito, decimati di volta in volta da operazioni militari dai nomi pomposi di fronte all’indifferenza del mondo? Come si risponde a quella violenza? Come parlare di pace, mentre ti trattano come una bestia, quando la tua vita trascorre tra la negazione del tuo futuro, la contestazione del tuo passato e l’asfissia del tuo presente?

L’errore è radicato nel pensare che tutti siano interessati alla pace, nel supporre che a guidare i potenti nel mondo sia un desiderio universale di assenza di violenza, che la stabilità sia la cosa migliore per i mercati. Non dobbiamo perdere di vista il fatto che il potere dei soggetti e dei Paesi si fonda sullo stato di guerra, sulla paura dell’altro, sulla speculazione sul mercato della morte, sul trincerarsi dietro la propaganda. La pace è meno redditizia della guerra, la giustizia vale ben poco nel mercato dei famosi valori occidentali, perché non esiste minaccia più grande – per coloro che colonizzano e sfruttano, per chi bombarda e saccheggia-, di quella della giustizia.

Mentre finisci di fare i compiti, Nur, leggo tra le notizie che la nostra città consegnerà la Medaglia d’Onore a Israele, quella stessa città (Madrid, ndt) in cui con migliaia di persone siamo andate a denunciare il genocidio del popolo palestinese, a gridare per una Palestina libera, come è accaduto in tante altre città del mondo, perfino in quelle in cui sventolare la bandiera palestinese, chiedendo collettivamente la fine dello sterminio, è vietato o oggetto di sanzioni. Tu che hai solo otto anni, puoi già comprendere quanto tutto ciò sia infame senza bisogno che te lo spieghi. Forse però ti chiederai, come ce lo chiediamo tutti, che senso abbia continuare a scendere in piazza, a sfidare la mappa razzista della barbarie, a pretendere una giustizia che non arriva mai. Anche tutto questo va considerato nel suo contesto: non c’è oppressione nella storia contro cui non si sia protestato. La resistenza e la solidarietà sono ciò che ci rende umani. Ecco perché manifestiamo, Nur, per rimanere umani. Per dimostrare che non esistono bombe né propaganda che possano sradicare la dignità dei popoli.

Fonte: El Salto

Traduzione per Comune-info: marco calabria